um mundo que existe?

Ela, muçulmana, vestida com a roupa tradicional dos Emirados Árabes Unidos, nos seus 40 anos, com uma expressão neutra diria quase vazia pintada no rosto. Ele, um pequenino de 6 anitos arrastado por ela, sua mãe, quase aos trambolhões mas sem muito preocupação, cambaleia por entre as pessoas, no meio da multidão. A mãe, na sua preocupação, ou será despreocupação, trá-lo a embater num estranho na sua descontracção. Sem sequer uma expressão de contrariedade, ela, pune o menino que a trava na sua caminhada de uma palmada assim sem jeito, e mesmo sem razão. O menino, que parece nem ter percebido o motivo de tal punição, corre prás pernas da mãe, a pedir desculpa... antes a pedir protecção, mas esta mãe não tem tempo, não tem compaixão, e rejeita o menino que cambaleia dois ou três passos para trás e durante o que me pareceu um minuto inteiro mas que não deve ter demorado mais que uns segundos, ele fica, ali, petrificado, atordoado o que se terá passado? E lança-se contra esta mãe com o punho esticado e aplica-lhe o castigo por tal rejeição. eu não sei, será castigo ou chamada de atenção, (ehhhh mãe, explica-me! o que foi? O que se passou?). nada... e mais um muro, sem força, sem jeito, sem maldade nem raiva, apenas um beicinho desenhado na boca deste menino ainda tão pequenino.

O episódio acabou assim para estas duas pessoas que não consigo qualificar de família, mas aqui estou eu, no meio das bancas de bananas e feijão-verde, boquiaberta, as lágrimas a rolarem-me pela face abaixo, chocada, e crio na minha imaginação uma vida que me conforta e assusta também; quero acreditar, que esta senhora sente-se presa num casamento não desejado, forçada a acatar com as tradições desta cultura e deste mundo que a criou e a obrigou a dar a vida à esta criança, esta criança, uma no meio de muitas mais com certeza; este menino desvalorizado, rejeitado e brutalizado, retirado de tudo o que idealizo, eu, que sonho num mundo que não sei se existe.

Qu'on m'explique!

Hier, un petit garçon de 8 ans a été retrouvé pendu dans sa chambre…

Je lis cet article dans le Parisien et je ne peux m’empêcher de penser : « combien d’enfants sont morts dernièrement,

suicidés ? Je ne sais plus. J’ai l’impression de lire des articles comme celui-ci toutes les semaines…

Je ne comprends pas.

Comment, un enfant de 8 ans, peut avoir envie de mourir ?

Comment, un enfant de 8 ans, peut-il penser que la vie n’est pas rose et faite de Bonheur, Joie et Affection ?

Je ne veux pas comprendre.

Je m’interroge.

Quel est notre rôle, à nous adultes, dans tout ça ?

Quelle est notre responsabilité ?

Les enfants ne sont pas uniquement notre futur, ils sont aussi et surtout notre présent – dans le temps et dans le cadeau.

Je ne comprends pas. Je ne veux pas comprendre. Je veux que les enfants soient des enfants. Un enfant ne doit connaitre

que l’Amour inconditionnel, la sécurité des bras paternels, la douceur des baisers maternels, le respect et l’éducation

d’une société qui devrait être la nôtre.

Je ne comprends pas. Je ne veux pas comprendre. Je veux des enfants Heureux.

 

‎800 exemplares...interno a empresa... mas é quase como se tivesse realizado um sonho :)

Qu’on m’explique !

Je ne parviens pas à comprendre ces attitudes… Par contre, je comprends de mieux en mieux ces politiciens dits racistes qui en ont assez de voir leur pays « envahis ».
Je sais ce que c’est que d’immigrer. Mon père a immigré en France dans les années 60 avec ses parents. La quête était bien celle d’une situation meilleure, d’un emploi, d’une éducation décente pour leurs 4 enfants et cela passait par l’abandon d’un régime dictatorial qui se vivait au Portugal, à la recherche d’une démocratie, d’une liberté !
A cette époque-là, les immigrés, étaient connus pour être sérieux, travailleurs, respectueux, ou n’était-ce déjà que par rapport aux immigrés portugais ?
Plus tard, j’avais 21 ans, et bien que je sois née dans ce merveilleux pays, pays des libertés et des droits de l’homme, je suis moi aussi partie. La quête était différente, mais j’emportais avec moi toute ma culture française et toute mon éducation luso-française. Et j’en étais fière. A vrai dire, je le suis toujours.
Pendant les 9 premières années où j’ai vécu au Portugal, j’étais Catia et non Kathy. Ça ne m’enchantait pas ! Ceux qui me connaissent le savent bien, et bien j’ai dû m’y soumettre. En 1978, l’alphabet portugais était plus réduit que celui de la France, donc quand j’ai été déclarée au Consulat du Portugal, eh bien j’ai changé de nom, je m’appelais Catia. Bien sûr, les lois avaient changé 21 ans plus tard, mais les services administratifs n’étaient pas des plus coopératifs, et puis j’étais fatiguée, alors ça m’a pris 9 ans pour officialiser mon nom, celui que mes parents m’ont donné à la naissance, celui qui faisait partie de mon identité pendant les 21 premières années de ma vie.
Eh bien, voilà, je continue à croire malgré tout, que si l’on décide d’immigrer dans un autre pays que le nôtre, et bien on doit se soumettre aux lois et coutumes. Je ne comprends pas que l’on puisse imaginer que l’on a le droit de changer tout ce qui ne nous convient pas dans notre vie et n’en faire qu’à notre tète alors qu’on nous offre la possibilité d’opter pour une amélioration.
Oui, c’est un choix ! On choisit d’immigrer ! On choisit de respecter !
Je suis pourtant bien pacifiste et prône sans cesse les « cherche ta place », « sois heureux dans tes choix », mais est-ce que cela doit être au détriment des autres ?
Pourquoi mesdames musulmanes ne pouvez-vous pas accepter que si vous vivez en France et bien il faut vous soumettre aux lois ? Pourquoi continuer, malgré les amendes, à n’en faire qu’à votre tête ? Vous avez choisi la France pour ses valeurs et ses opportunités, ne devez-vous pas à la France, le respect de ses lois ?
Mes immigrations ne sont pas terminées. Aujourd’hui et depuis 1 an, je vis à Dubai. Dubai est sans nul doute le plus occidentalisé des pays musulmans, la vie y est très agréable. Cependant, les lois sont là : je ne peux pas boire d’alcool, je ne peux pas avoir les épaules trop dénudées, ni des shorts ou jupes trop courts, … et je dois respecter l’islamisme (comme ils respectent mon Catholicisme), le Ramadan. Je dois respecter les lois. Sinon, c’est simple, c’est la prison !
Mais vous, mesdames, vous choisissez de dire « je fais ce que je veux, donnez-moi les amendes que vous voulez, et puis je n’irais pas aux cours d’éducation civique auxquels vous voulez m’envoyer. » Cette lutte était-elle justifiée ? Si vous n’aimez pas les lois françaises, vous avez le choix aussi d’émigrer.
Pendant le Ramadan, j’ai choisi de me balader avec une amie dans les souqs, ces marches traditionnels, et bien sou un soleil de plomb, près de 50 degrés, et après près de 4h de promenade, mon amie et moi nous sommes senties mal, une insolation, faut dire que l’on n’a pas le droit de boire en public pendant le Ramadan, c’est interdit. J’ai choisi de me balader, et bien je me dois de respecter la loi, et je m’interdis de boire en public.
Je ne suis ni pire, ni meilleure que quiconque. Je pense cependant, que parfois, il faut se remettre en cause. Soi. Ses traditions. Ses coutumes. Ses choix !
Moi j’ai choisi.







http://www.leparisien.fr/societe/voile-integral-une-femme-condamnee-a-15-jours-de-stage-citoyen-12-12-2011-1764989.php

what is wrong with people

The other day I saw this picture and it made me laugh to see the truth right there in front of my eyes: we all are different but we are also all the same.
Though the color of our skin, our Religion, our Education, our roots, our traditions, the way we were raised, the country we grew up in may be different, at the end, aren't we all the same?
Don't we all bleed the same blood?
Don't we all fear the same unknown?
Don't we all hope for the same happiness?